jeudi 23 décembre 2021

Pour mes petites filles...

 Le Domaine des murmures.


Du Domaine des murmures. 

Carole Martinez.

Ce roman a été récompensé par le prix Goncourt des lycéens en 2011. Il obtient également le prix du roman historique de Levallois, le prix des lecteurs de Corse, le prix des lecteurs des Écrivains de Sud et enfin le prix Marcel-Aymé en 2012.

L'histoire débute en 1187, Esclarmonde, fille d'un petit châtelain d'un fief situé dans le Jura refuse de se marier et fait le vœu de rester vivre cloitrée dans une cellule construite à côté de la chapelle du château. Elle s'y fait donc emmurer mais, juste avant cela, elle est violée et accouche dans sa cellule d'un fils, Elzéar, à qui sera attribuée une origine mystique voire divine alors qu'il est le fruit du viol incestueux d'Esclarmonde par son père. Elle- même devient une sorte de sainte que les pélerins viennent consulter de très loin. Pour que son père expie son crime elle le force à participer à la croisade contre Saladin avec l'empereur Frédéric Barberousse, il meurt lors de cette croisade. Esclarmonde doit se résigner à se séparer de son fils âgé de 3 ans et meurt dans l'incendie de la chapelle où se trouve sa cellule. Son fils, adopté par la châtelaine, deviendra le nouveau seigneur du Domaine des Murmures.

Le cadre naturel et historique est bien réel : il s'agit de la vallée de la Loue (dans le Doubs), lors de la troisième croisade menée notamment par l'empereur germanique Frédéric 1er dit Barberousse. Amey de Montfaucon, Berthe et Amaury de Joux... ont réellement existé.

En revanche, le château de Hautepierre et ses habitants sont issus de l'imagination de l'auteur. Jusque-là, rien que de très normal pour un roman...

Roman historique épique mais la poésie aussi est présente dans le regard que Carole Martinez porte sur les lieux qu’elle dessine ou plutôt qu’elle suggère, dès les premières pages quand elle nous fait entendre les murmures de la recluse.

De sa cellule, Esclamonde nous transporte sur les traces des croisés en marche vers Saint Jean d’Acre et nous fait partager leur sort jusqu’à la mort de son père.

Histoire,poésie lorsqu'elle rêve dans sa prison de pierre, elle traverse l'enfer en voyant par les yeux de son père les souffrances et la mort des croisés sous un soleil maléfique. Poésie encore quand sa voix siège de sa puissance fait disparaître la mort du village jusqu’au moment  où cesse l’enchantement dès que la parole lui est ôtée.

Un conte aussi avec son indispensable fée incarnée par Bérengère, la guérisseuse au service de Douce, la belle-mère d'Esclarmonde nous enchante. Sorte de géante sensuelle habillée de vert, son influence et son identification à la nature nous accompagnent tout au long du roman. Elle deviendra la Dame Verte de la Loue, fée des eaux entre la vouivre et Mélusine, aux "cheveux aussi verts que des algues."

Terrible à bien des égards, il nous transporte certes à une époque révolue. Mais il demeure cependant d'une modernité étonnante. Loin de l'amour courtois, il nous donne à voir la violence des moeurs et la condition des femmes au Moyen Age ; emmurée, Esclarmonde est plus vivante et libre que beaucoup de ses contemporaines ; solitaire, elle est pourtant toute entière liée à sa famille, son fils, son père, ses proches, ses contemporains… 
Les personnages secondaires sont aussi attachants et vrais, tel un Lothaire repenti et voué à un amour platonique et déchirant, ou une Bérengère, se jetant à corps perdu dans son amour pour son Martin.

Ils portent l'intrigue et font avancer le récit.

Et puis, comme à la fin d’un conte, il faut retenir une leçon ou un message nous avons le choix entre l’amour  que porte Esclarmonde à son fils et la volonté de célébrer le destins de femmes qui peuvent s'élever au-dessus des barrières imposées par les hommes pour réaliser leur destinée : Esclarmonde en guidant les âmes, Douce en dirigeant le domaine, Bérengère en s'appropriant les forces de la nature...

Certes, notre "époque n'enferme plus si facilement les jeunes filles".

En conclusion si vous n’avez pas encore visité le Domaine des murmures, n’hésitez pas faites un détour aventurez-vous au domaine des Murmures et laissez-vous ensorceler.

Pour le plaisir, quelques lignes de ce beau roman :

 

 

Le début du roman, la découverte du château…

« Une brise légère nous caresse le visage, elle joue sur nos cheveux, nous fait plisser les yeux, elle nous chatouille dans le creux de l’oreille. La rumeur éolienne incline les herbes folles. Comme au passage d’une traîne. Ça susurre quelque chose, une peine lointaine, ça s’effiloche en l’air.

Nous avançons à contre-vent dans ce long chuchotement qui semble s’échapper des pierres.

Et tout ce chemin que nous venons de parcourir, cette forêt et ces bois profonds, ce parfum d’humus et cette rivière aux boucles vertes que nous savons en contrebas, tout cela se dérobe et paraît irréel. La forteresse entière vacille sous nos yeux. Car ce château n’est pas seulement de pierres blanches entassées sagement les unes sur les autres, ni même de mots écrits quelque part en un livre, ou de feuilles volantes disséminées de-ci de-là comme graines, ce château n’est pas de paroles déclamées sur le théâtre par un artiste qui userait de sa belle voix posée et de son corps entier comme d’un instrument d’ivoire.

Non, ce lieu est tissé de murmures, de filets de voix entrelacées et si vieilles qu’il faut tendre l’oreille pour les percevoir. De mots jamais inscrits, mais noués les uns aux autres et qui s’étirent en un chuintement doux.

Un menu souffle se lève sur le blanc de la page, se faufile entre les pierres, nous remue l’âme, et c’est dans son haleine que s’esquisse l’ombre vibrante d’un château semblable à ceux qu’on se bâtissait enfant. Et ce sanctuaire spectral dévore le monument majestueux qui se tenait historique et solide sous nos yeux, il y a quelques secondes à peine. Les murmures dessinent des ombres fugitives sur sa façade austère et nous attendons le cœur battant, nous attendons d’y voir plus clair.

La tour seigneuriale se brouille d’une foule de chuchotis, l’écran minéral se fissure, la page s’obscurcit, vertigineuse, s’ouvre sur un au-delà grouillant, et nous acceptons de tomber dans le gouffre pour y puiser les voix liquides des femmes oubliées qui suintent autour de nous. »

 

Esclamonde devient l’emmurée, la mère du miracle…

« Et tandis qu’il dormait, la rumeur s’enflait, grondait, s’étalait sur le fief des Murmures, la rumeur dépassait le grand calvaire, elle courait sur l’horizon, rebondissait de famille en famille, de bourgade en bourgade, empruntait la grand-route, coupait à travers champs, une bouche touchait vingt oreilles qui devenaient aussitôt autant de langues, et chacun se hâtait de répéter, de raconter, d’inventer ce miracle à sa façon, avec ses mots, ajoutant des détails, des trous aux pieds, une couronne d’épines, une auréole dorée sur mes cheveux et sur ceux d’Elzéar, et une étoile nouvelle au ciel, un astre bleuté si brillant que certains affirmaient l’avoir vu en plein midi et en avoir été aveuglés le temps de réciter vingt dizaines d’Ave. Esclarmonde, la pucelle emmurée, avait enfanté un petit ange en ce vendredi, s’extasiait-on, et cet enfant merveilleux portait les stigmates du Christ, cet enfant parlait le latin, récitait les Évangiles et avait déjà guéri deux lépreux et trois paralytiques. »

 

Bérangère, la fée de la Loue…

« En fait de rires, je devais désormais me contenter de celui de Bérengère, dont l’immense beauté s’épanouissait de jour en jour.

Chaque soir, en quelques enjambées, elle gagnait la forêt pour y rejoindre son galant qui, à force de caresses, lui avait poli les raideurs. À la nuit, les cris d’amour de cette femme se répandaient dans les bois, se mêlant en automne aux brames de langueur des cerfs et parfois même aux hurlements des loups. Vers la fin du printemps, les amants changeaient de couche. Ils s’allongeaient sur les berges de la Loue et, tout l’été, la jeune géante y gémissait dans le murmure des eaux, si bien que femme et rivière semblaient jouir à l’unisson, étendues côte à côte sous la nue, et que les mauvaises langues commençaient d’accuser ce couple d’ogres d’ensemencer la nuit.

Elle ne se lassait pas de son corps dont elle découvrait les charmes dans les yeux de Martin, elle laissait enfin transparaître la grâce naturelle de ses gestes, grâce qu’elle avait contrainte jusque-là davantage sans doute par prudence que par pudeur. Elle avait brisé les invisibles chaînes qui l’entravaient depuis l’enfance, cette tenue qu’on lui avait imposée, et la géante s’offrait désormais aux frôlements du vent, à la fraîcheur des sous-bois, aux langues de soleil. Il lui arrivait de jouir du paysage ou même d’une petite brise égarée sous ses jupes — voluptés solitaires —, de s’accoupler avec le monde le temps d’un courant d’air. Ses mouvements déliés agitaient ses rondeurs et incitaient à l’amour, tout comme cette joie que le désir des fâcheux ne parvenait pas à étouffer, cette joie qu’il lui était difficile de contenir et qui, la débordant, fusait le jour en rires, la nuit en cris dont les merveilleux éclats embrasaient les Murmures et se fichaient dans le cœur des hommes comme des traits. »

 


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